Domingo

I.

Estoy a salvo.

Pero allí fuera

hay cárceles de luz incorregible,

desiertos incontables, dunas de nada,

calendarios, cielos reversibles,

primaveras que se marchitan,

salvavidas que hacen aguas.

Allí fuera

hay calles que agonizan a deshora,

silencios con nombre propio y apellidos,

ángeles, ascensores que se demoran,

otoños que florecen:

                    acontece el olvido.

II.

Allí fuera 

el tedio es impuesto por decreto.

El toque de queda vació los confesionarios y

la gente salió en tromba a la calle 

en busca de ídolos –carece de importancia su talla

o condición– como 

una manada sucia y desordenada, como 

una última voluntad negada de antemano;

ídolos que pudieran cargar sus miserias mundanas

y purgarles de tan ignominiosa ofensa

como es haber aspirado a algo,

haber dudado de la fe que saben falsa,

haber soñado dos centímetros más de la cuenta

o, simplemente, haberse cagado en Dios,

todopoderoso, aún lleno de excremento.

III.

Y lo más terrible:

hay gente que se ama

por defecto

–gente,

tan solo– que coloniza los bancos de los parques

y dice ''te quiero'' como quien tira

pan duro a las palomas.

IV.

Y de repente vino el lunes

siempre (in)oportuno, sin que nadie lo llamara;

y no estalló, sino que vino

silencioso, taciturno,

traicionero,

mas aún así salvándonos

de tan funesta consecución horaria

como son los restos mortales de un día

ya enterrado,

ahogándonos en el frenesí

que supone no poder mirar

                                               para no ver.

                 Pero yo he visto:

     

estoy a salvo.